Ficciones

Era el tercer día y la muchacha seguía aseándose en la pila de los caballos. A primera hora salía de la covacha donde se había guarecido, miraba para todos lados y corría a lavarse...

En memoria de José Manuel Zamudio Morales     Al despertar, el mundo seguía inmóvil y sordo. En su mejilla perduraba la gota de agua; en el patio, la sombra de la abeja; el humo del cigarrillo...

La insistencia con que golpean la puerta da miedo. Pregunto quién es. Reconozco más sus palabras, su voz se ha vuelto mucho más grave. Abro. Parece un mapache, las ojeras se convirtieron en costras....

Mi padre ha muerto e impedirá que yo tenga mi triceratops. Cientos de veces me dijeron que la gente de bien no odia a los muertos, que no se les debe odiar pues han...

Carlos Alejandro   A las heridas que no cierran…   Mounstrín, esta es la última entrega de la saga. Creo que debería hacer una antología con todos los textos de despedida que me han escrito. Es como si...

Guadalupe Cárdenas Gil nunca recuperó la sonrisa desde el día en que la soledad le anunció que su dolor sería interminable. Como todas las tardes, sentada en la última banca de la iglesia, miraba...